لم يخرج جورج عبد الله من سجنه، بل خرج السجن من جسده.
خرج وفي عينيه ضوء لم يبهت، كأنه قادم من زمن آخر، زمن الحالمين بسماء بلا طائرات، وبأرض لا تعبد النفط ولا تُصافح العدو.
خرج لا كسجين، بل كمرآة، حملتها الريح في وجه من تناسوا معنى الانتماء، وبدّلوا مبادئهم كما تُبدَّل القمصان في مؤتمراتٍ بلا جماهير.
قالوا: الواقعية.
وقال: الكرامة.
قالوا: التوازنات.
وقال: فلسطين.
تركوه وحده هناك، وقالوا: لقد أصبح من الماضي.
لكنه عاد، ليقول: أنا حاضرٌ في كل ما غاب عنكم.
عودته ليست احتفالاً، بل سؤالٌ حارق:
كيف احتملتَ الصمت، يا جورج، ونحن ضجّ بنا الضجيج؟
ماذا بقي من اليسار حين دخل خيمته الوثيرة؟
من ظلّ يكتب بالدم، حين صار البيان يُكتب بمصطلحات الان جي اوز؟
عدت يا جورج، لتُربك من استكان، وتوقظ من نام.
عدت لتعلّمنا أن السجن ليس الجدران، بل الخيانة الصامتة.
وأن الهوية لا تُكتب في بيانات المؤتمرات، بل تُنقش في لحم السنين، كما نقشتها أنت
الكاتب :د. طنوس شلهوب